Николай Байтов. Эти лёгкие маски и жмурки. Стихи. Николай Байтов
Функционирует при финансовой поддержке Федерального агентства по печати и массовым коммуникациям
№ 6, 2022

№ 5, 2022

№ 4, 2022
№ 3, 2022

№ 2, 2022

№ 1, 2022
№ 12, 2021

№ 11, 2021

№ 10, 2021
№ 9, 2021

№ 8, 2021

№ 7, 2021

литературно-художественный и общественно-политический журнал
 


Николай Байтов

Эти лёгкие маски и жмурки

Об авторе | Николай Байтов (1951, Москва) — поэт и прозаик, автор четырех поэтических и пяти прозаических книг

Об авторе | Николай Байтов (1951, Москва) — поэт и прозаик, автор четырех поэтических и пяти прозаических книг. Лауреат стипендии фонда Иосифа Бродского (2007). Лауреат премии Андрея Белого (2011) — за книгу рассказов «Думай, что говоришь». Предыдущая публикация в «Знамени», — № 2, 2012.

 

 

* * *

То ли в сумочке, то
ли в кармане пальто
либо в тумбочке — где ещё? —
телефона она
слышит звон, да не зна… —
это разные вещи.

 

На предмет и на свист
выкликая
девиц,
кавалеры прилипчивы.
Но она — не кума:
никому не мука,
ни оладьи, ни блинчики.

 

Почему же на ку-
хне на вкус ни гу-гу
сохнут долы оладий?
Только оклики длин-
ные в звон облекли
медальоны понятий.

 

То, пожалуй, сини-
ца пришла и звени-
т за окошком на ветке,
внятно напомина-
я о том, что зима
явлена не навеки…

 

Терпеливо вызва-
нивает, как весна
в свет вонзает сосульку, —
планомерно-упор-
но долбит до тех пор,
пока примут посылку

излучений-энер-
гий — летучих химер
гигабитную стаю,
терпеливо, но тре-
бовательно портрет
доводя до узнанья.

 

Тебе имя — Панкра-
тия, — значит, пора
тебе в путь подниматься,
чтобы вышло всевла-
стье твоё из всегда
тесноватого царства,

где толпится звонок
на майдане меж ок-
нами, далее пойман —
и бессмысленно но-
ет стоячей волно-
ю с упорством подпольным…

Как в буфетном стекле
растекаются тре-
ли по тихой квартире, —
словно ламп отраже-
нья, дробясь и дрожа,
антураж охватили.

 

Понеслась суета
и туда, и сюда,
и судьба неизвестна.
Пусть, положим, не па-
ника это пока,
но какое-то бегство,

 

безусловно, натя-
нуто в ноте нытья,
набухает и зреет.
Где-то в спальне — в комо-
де иль, может, в трюмо
диссонирует трепет.

 

Но она накану-
не была никому
не обязана волей.
Так откуда волна-
ми летит к ней толпа
мелодических воплей?

 

Высоко до виска
дотянулись каска-
ды журчанием плоским:
водопады стеклян-
ные — бусы гирлянд —
необузданным блеском

 

окрутили ей го-
лову к Новому го-
ду лукаво и ловко —
так флажками охот-
ники тыркают ход
некорливого волка.

 

Но не все ли мы вот-
кнуты в этакий вот
гнутых смыслов коллайдер
и, теряя свой лок-
ус, впускаем звонок,
ускоряясь — куда это?

 

Нет, без мысли внутри,
надо быть, как нейтри-
но, донельзя инертным,
чтобы, типа как у-
мер, ответить «ку-ку»
мелодическим ветрам…

 

То ли за угол ко-
мнаты выглянуть: кто
там наглеет? — Едва ли
по жаре и песку
некто посланный су-
нется в пыльные дали,

 

где дорога коря-
бится в солнечной ря-
би, пуста и бесцветна,
как в безлюдной империи,
где нет ни пери-
ферии, ни центра.

 

Вот тебе и всевла-
стье твоё, и весна
без надежд и оказий. —
В безвоздушном пространст-
ве подвешен балласт
невесомых оладий.

 

Без дальнейших иллю-
зий запутался мю-
зикл в запахах кухонь…
Но зачем, как озно-
б, возвращается сно-
ва, взорвавшись над ухом?

 

Замкнуты в логови-
не её головы,
неловимы, незримы,
ниоткуда воскли-
кнули эти звонки
нулевыми призывами.

Расцвели бубенцы
фрактальонами ци-
фр, активируя мощность. —
Так слепой, расширя-
я круги, властно ша-
рит всё ближе и жёстче.

 

То ли дети вкруг ёл-
ки ведут эти лёг-
кие маски и жмурки. —
Ускользая от вол-
ка, шныряют кругом
кошки-мышки-норушки…

 

Тебе имя — Таи-
сия. Значит, таи
в себе яды ползучие.
А была б ты Алё-
на — лепила б «алё!»
на любые прозвучки.

 

А была б ты Ната-
лья — текла бы и та-
яла зовам навстречу
и незнамо куда,
разбежавшись, кида-
лась бы шармовой речью.

 

Нет, волнения ноль
сейчас выставишь мол-
ча с отсутствием круглым,
чтобы, типа как у-
мерши, кинуть «ку-ку»
марширующим звукам

 

и принять наконец-
то нелепое детс-
тво налево за дверью,
позабыв, что оно
ведь явилось гото-
вить простую феерию…

 

«Пробудись», — шепчет му-
зыка: ведь потому
зыбких трелей раскаты,
что, очнувшись от сна,
наконец осозна-


ла: в мобильнике спрятан-
ном будильник стозвон-
ный тобой заведён
на одиннадцать, чтобы
в сумерках рано лечь,
не проспать и зажечь
ёлку к Новому году.

 



Пользовательское соглашение  |   Политика конфиденциальности персональных данных

Условия покупки электронных версий журнала

info@znamlit.ru