Об авторе | Светлана Васильевна Кекова — автор тринадцати поэтических сборников и нескольких литературоведческих книг, в том числе посвящённых творчеству Николая Заболоцкого и Арсения Тарковского. Стихи переведены на европейские языки. Лауреат литературных премий. Доктор филологических наук, профессор кафедры гуманитарных дисциплин Саратовской государственной консерватории. Предыдущая публикация в «Знамени» — «Тихая жизнь» (№ 6, 2018). Живёт в Саратове.

Светлана Кекова

Печаль садовника

* * *

Я живу в каморке, а в той, соседней,

проживает тихо поэт последний.

Ночью вирши пишет, а днём кемарит.

То в бутылку лезет, то чай заварит.

Слово скажет жаркое, как объятье,

словно купит дочке отрез на платье.

Дочка сварит папе кисель из клюквы,

принесёт цветы ему полевые,

на отца посмотрит — увидит буквы,

только буквы, жалкие и кривые…

* * *

                       памяти Равила Халимовича  Измайлова

В небе облако белее,

чем январский снег.

Вдоль  каштановой аллеи

ходит человек.

Созерцая листьев алость,

дышит их огнём…

Детство, юность, зрелость, старость —

всё смешалось в нём.

Листья, словно снег, заносят

мёртвую траву.

В золотую эту осень

человек у Бога спросит:

— Так ли я живу?

Пусть листва раскинет полог:

гол я как сокол.

Хлеб мой горек, путь мой долог,

жребий мой тяжёл.

Но Господь ему ответил

в шелесте листвы:

— Хлеб твой сладок, путь твой светел,

помыслы чисты.

И звезды ты станешь ярче,

над землёй летя.

Ничего не бойся, старче,

юноша, дитя.

И легли сквозные тени,

как призыв благой,

и умолкло шелестенье

листьев под ногой,

и они, горя и тлея,

сбились в пёстрый ком

там,  в каштановой аллее,

в парке городском.

Голубь

Как на свете жить и быть счастливым

           я не понимаю — хоть убей…

…Перья с перламутровым отливом

           очень украшают голубей.

Счастье что — ничтожная копейка,

           брось её на землю и забудь…

…Птицы перламутровая шейка,

           красный клювик, радужная грудь…

Тополиный пух

Я брожу в саду, где в какой-то миг

отошёл садовник от дел своих,

и печаль садовника глубока,

как волна душистого табака.

Молодой сирени костёр потух,

но летит уже тополиный пух,

он мерцает медленно надо мной

как возникший в воздухе мир иной.

И видны там ангельские следы,

и садовник там, и его труды,

и печаль садовника глубока

как из пуха белого облака.

* * *

                                               …яко семя тли во мне есть…

                                               Из молитв на сон грядущим

                                               страдают и ждут.

                                                               Поль Клодель

Смотри: в любом из нас сокрыто семя тли.

Улитка дня ползёт, высовывая рожки.

И слизывает смерть людей с лица земли —

людей с лица земли — как будто с блюда крошки.

А в небе самолёт гудит, как майский жук,

и весь подлунный мир нездешним светом залит.

Как трудно постигать науку из наук —

что хитрый змей меня вот-вот в пяту ужалит.

Меж небом и землёй подвешен паучок.

От Пятницы Страстной до Фоминой Недели

лежит в густой траве атласный башмачок

и слушает Клодель поодаль птичьи трели.

Подай Клоделю хлеб, налей ему вина,

не бойся пересечь опасную границу,

и, книгу дочитав, переверни страницу:

уверился Фома, что смерть побеждена.

* * *

Странная встреча длится,

длится который год…

Ангел парит, как птица.

у Золотых Ворот.

Средь суеты и крика

Иоаким приник

к Анне — и оба лика

слиты в единый Лик.

Алой одежды складки

вижу я в странном сне:

в стройном они порядке,

словно волна к волне

льнут до сих пор друг к другу,

светят сквозь смерть и кровь,

словно взяла за руку

Анну сама Любовь.

* * *

Спят фараоны в просторных могилах,

чахнет над златом бессмертный Кощей,

но человек в этом мире не в силах

встретить и вынести пламя вещей.

Так говорил Исаак Сириянин,

злыми шипами пустыни изранен.

Слушали странные речи его

вещи прозрачные мира сего —

гнев огнедышащий, злоба безвидная,

быстропарящая птица бесстыдная —

мысль человека,

и зверя тоска,

и одиночество в царстве песка.

* * *

Чем пустыня сердца сегодня тебе близка?

Исчезает тихо песчинка среди песка,

исчезает капля в пустыне морской воды,

исчезают в мире благие твои труды.

Растворясь во времени, в соль превратилась боль,

и в шкафу на полочке куколкой стала моль.

а её душа пребывает в иных мирах —

там она парит, разодетая в пух и прах.

Рядом с нею ангел, он держит огромный меч,

и простая моль рядом с ним обретает речь,

и стекает капля, как алая кровь, с креста,

и лежит песчинка на правой руке Христа.

* * *

Опять становятся знакомыми

все вещи в комнате моей —

окно, и полочка с иконами,

и книга с грифом «Водолей».

И от «Евгения Онегина»,

мне не дававшего уснуть, —

до «Николая Переслегина» —

увы — нелёгкий пройден путь.