Функционирует при финансовой поддержке Федерального агентства по печати и массовым коммуникациям
№ 5, 2020

№ 4, 2020

№ 3, 2020
№ 2, 2020

№  1, 2020

№ 12, 2019
№ 11, 2019

№ 10, 2019

№ 9, 2019
№ 8, 2019

№ 7, 2019

№ 6, 2019

литературно-художественный и общественно-политический журнал
 


Виктор Коркия

Возвращение…

Об авторе | Виктор Коркия — поэт, драматург. Родился в 1948 году. Закончил Московский авиационный институт. В 1976—1990 годы — литсотрудник отдела поэзии журнала “Юность”. В конце 1980-х — один из основателей Клуба “Поэзия”. Пьесы Коркии с 1988 года (постановка “паратрагедии” “Черный человек, или Я, бедный Сосо Джугашвили” в Студенческом театре МГУ) идут во многих театрах в России и за рубежом. Автор книги стихов “Свободное время” (1988). Живет в Москве.

Виктор Коркия

Возвращение…

* * *

Никто за музыку не платит,
никто шампанское не пьёт.
Кто даром времени не тратит,
тот, может быть, и не живёт…

* * *

Я прохожу сквозь звёзды и сквозь слёзы,
сквозь жар пустынь и русские морозы,
сквозь Древний Рим и Гефсиманский сад,
сквозь ад земной и Дантов дивный Ад!

И, собственную сущность истребя,
я обретаю полную свободу —
чтобы пройти насквозь и сквозь себя,
как свет сквозь свет и как вода сквозь воду.

* * *

Жизнь сложилась, как сложилась,
ничего иного нет —
так писалось, так дружилось
столько зим и столько лет.

Млечный путь ведёт под землю,
осень плачет по весне.
Только то, чему я внемлю,
только то и внемлет мне.

И летит, летит мгновенье,
жизни равное, во тьму
сквозь последнее томленье,
непосильное уму…

Вечерние огни

…А за окнами — снег, зима,
чисто русский собачий холод.
Я ещё не сошёл с ума,
но уже далеко не молод.

Грустно всё-таки. Дверь скрипит.
На морозе собака лает.
Враг не дремлет, и друг не спит.
И пощады никто не желает.

Созерцание

В одиннадцать ляжешь — подымешься в восемь!
На улицу глянешь — на улице осень.

Приметы опасны — и листья, и лужи.
Кому-нибудь лучше, кому-нибудь хуже…

Кругом новостройки, постройки, пристройки.
Подростки разводят костёр на помойке.

Гитары, джинсовки, прыщавые лица.
Бежит фокстерьер, поводок волочится…

Угрюмая бабка на свалке шныряет,
пустые бутылки в мешок собирает…

Как хочется жить, осознав, что невечен,
как будто бы утро настало под вечер…

* * *

Вне зависимости от
и при этом невзирая,
жил бы я наоборот,
жил бы я, не умирая.

Как небесный старожил,
близкий ангелам по духу,
жил бы я и не спешил
топором убить старуху.

Так и так она помрёт —
часом раньше, веком позже…
Но в грядущее, как в рот,
не могу смотреть без дрожи.

Вне зависимости от
той старухи убиенной,
что одна во всей Вселенной
рубль за душу не берёт.

* * *

Если постараться, если вникнуть,
стоит ли вниманье привлекать?
Можно к одиночеству привыкнуть —
мало ли к чему не привыкать!

Я могу довольствоваться малым.
Не пора ли выйти из игры?
С головой укроюсь одеялом —
и открою новые миры.

Как улитка или черепаха,
в спячке познающая себя,
за кордоном нищеты и страха,
за границей собственного я.



Пользовательское соглашение  |   Политика конфиденциальности персональных данных

Условия покупки электронных версий журнала
info@znamlit.ru